venerdì 19 agosto 2011
agosto
Orme
Morbide onde
accarezzano anonime orme,
le riempiono di trasparente frescura.
La sabbia recede.
Accoglie benevola
la delicata invadenza
in attesa di passi nuovi.
Notte d'estate
Notte d'estate,
Ricca di promesse,
Odorosa di grandezza.
Ma troppo bella
E troppo fuggente sei,
Notte d'estate...
Come la giovinezza
Tu trascorri innocente,
Ricca e profumata;
E non ti curi se fra breve,
Il giorno luminoso già in agguato,
I tuoi bei sogni cancellerà.
mercoledì 10 agosto 2011
vacanze
il mio viaggio
una penna per scrivere di lontananze alla ricerca di paesaggi di oblio.
dimenticare chi sono e la confusione delle impressioni davanti a mirabili presenze
a un sole che ha dimenticato il luogo ed il tempo del suo sorgere, una luna sola in una notte profumata.
è l'essenza inebriante distante dai comuni luoghi, l'inconsistenza di essere sempre uguale tra gente che non sa chi sono.
voglio perdermi e ritrovarmi in nuova forma alla continua ricerca dell'identità.
una penna per scrivere di lontananze alla ricerca di paesaggi di oblio.
dimenticare chi sono e la confusione delle impressioni davanti a mirabili presenze
a un sole che ha dimenticato il luogo ed il tempo del suo sorgere, una luna sola in una notte profumata.
è l'essenza inebriante distante dai comuni luoghi, l'inconsistenza di essere sempre uguale tra gente che non sa chi sono.
voglio perdermi e ritrovarmi in nuova forma alla continua ricerca dell'identità.
mercoledì 1 giugno 2011
mercoledì 25 maggio 2011
girasole?
Il mio sguardo è nitido come un girasole.
Ho l’abitudine di camminare per le strade
guardando a destra e a sinistra
e talvolta guardando dietro di me…
E ciò che vedo a ogni momento
è ciò che non avevo mai visto prima,
e so accorgermene molto bene.
So avere lo stupore essenziale
che avrebbe un bambino se, nel nascere,
si accorgesse che è nato davvero…
Mi sento nascere a ogni momento
per l’eterna novità del Mondo…
Credo al mondo come a una margherita,
perché lo vedo. Ma non penso ad esso,
perché pensare è non capire…
Il Mondo non si è fatto perché noi pensiamo a lui,
(pensare è un’infermità degli occhi)
ma per guardarlo ed essere in armonia con esso…
Io non ho filosofia: ho sensi.
Se parlo della Natura, non è perché sappia ciò che è,
ma perché l’amo, e l’amo per questo
perché chi ama non sa mai quello che ama,
né sa perché ama, né cosa sia amare…
Amare è l’eterna innocenza,
e l’unica innocenza è non pensare…
-FERNANDO PESSOA-
martedì 24 maggio 2011
oggi
Non è forse la vita una serie d'immagini, che cambiano solo nel modo di ripetersi?
Andy Warhol
Un poeta può sopravvivere a tutto tranne che ad un errore di stampa.
Andy Warhol
Andy Warhol
Un poeta può sopravvivere a tutto tranne che ad un errore di stampa.
Andy Warhol
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